Arrumações com poesia

      Na arrumação de papéis que se acumularam ao longo do ano letivo, cruzei-me com um poema.

     Ora pelo resultado do pó depositado ora pela sugestão do tema evocado, os versos que partilho libertam-se do lixo (a que foi votado o papel, que, por alguma razão de muita importância outrora, mas hoje tão relativizada, foi guardado até ao dia de hoje).

      A COMICHÃO DO POEMA

Assentado me estou

numa estrutura

de pura literatura.

Minha avó me aconselha:

escrever sem que torça a orelha

comer sem que estoire a barriguinha;

melhor é tentear do que fazer poemas de cernelha

pegados à moda antiga.

Melhor de facto avó do que sonetos

pegados com saliva

são estes tersos versos de formiga:

   uma palavra preta

   com cem patas

   apoquenta o poeta

   que a procura de gatas.

   Pica-lhe o traseiro

   entra-lhe nas unhas

   faz-lhe o mal primeiro

   do que a caramunha.

   A palavra insecto

   corre-lhe nas pernas

   ameaça o reto

   e as partes internas.

   O poeta cata

   fala mais barato

   chamando-lhe ingrata

   descalça um sapato

   e ei-lo que mata

   o poema-chato.

                                       José Carlos Ary dos Santos

                                       in insofrimento in sofrimento, 1969

     Porque há poemas que causam tal sensação - por mais conceituados que os poetas sejam -, vou para a banheira libertar-me do sujo e do escuro do pó e, quem sabe, de algumas palavras pretas, que me possam lembrar ou levar a alguma chatice (essa condição tão abjeta quanto a do inseto sugador e parasita que a provoca), para não dizer a algum aborrecimento.

    A poesia também tem destas coisas tão banais quanto os efeitos do sentir e do(s) sentido(s).